MINA MAZZINI - Gassa d’amante

Posso dirlo? Ho impiegato mesi e mesi per dare un senso a questa recensione e probabilmente non ci sono riuscito e non ci riuscirò mai. Le premesse erano pessime, il primo ascolto ha fatto impressione più a me che in quanto a giudizio cerco solo di captare il possibile valore di una sua contemporaneità, la sua coerenza, la capacità narrativa, l’estetica, nel senso meno vanesio del termine.

Perché parlo di cattive premesse? Dall’album precedente si sono susseguiti un nuovo più o meno inutile volume di “Dilettevoli eccedenze”, l’annuncio dell’ennesimo disco di canzoni d’amore, la rinnovata collaborazione con Ferzan Ozpetek che lasciava presagire muffa… Manco fosse una novità, c’è brutta aria in giro, non solo in campo musicale, incluso il fatto che, ormai appare chiaro, d’ora in poi le classifiche Fimi apparterranno ad altre interpreti (l’album ha raggiunto come posizione massima la numero tre, tanta grazia, comunque), purtroppo e lo dico come all’omelia di un funerale d’arte.

E allora? Fare, come sempre, tra l’amore per i figli e i nipoti, l’amicizia leale con i suoi musicisti, uno studio sempre pronto a divenire specchio e scenario di un’anima dalle tante sfaccettature, ma forse, non più inquieta?

La copertina immediatamente fa eco al tempo che gli appartiene, realizzata con la IA. Magnifica, davvero, imponente. Mi faccio coraggio e faccio partire il pezzo non incluso nell’album e che lo anticipa di poco… Ozpetek il destinatario.

Gabriele Comeglio all’orchestra regala increspature mahleriane all’ensemble che risolleva da una tela senza più alcun valore. Peccato, davvero null’altro da aggiungere.

“Non smetto di aspettarti” è di Fabio Concato, suona bene, molto bene invece, e la voce nel crescendo sale con pienezza di armonici su frequenze da mezzosoprano dimenticate. Una limpidezza che si appoggia su suoni gravi ma chiamando in gloria le più grandi dive del jazz. Con fraseggi che sono sempre e solo quell’arco tra terra e cielo che nessuno potrà mai raccontare con la stessa fermezza. Bell’assolo di chitarra dalle figure cromatiche assai strette. Rientra la voce con un minimo di eccesso in pathos, ma l’ascesa in acuto è l’incanto di una giovane promessa del canto jazz, a cui in realtà dobbiamo già se non tutto, moltissimo, pure troppo.

After so much beauty… Massimiliano Pani. A timeless romance, with gorgeous harmonies, although, as is almost always the case, it's the crescendo into the upper register that truly wounds, as it rarely has before. Want to give an album as a slight to anyone who believes they no longer have a soul? Well, in certain moments of supreme grace, this is the record — up to this point gorgeous, refined in its harmonies and melodic lines, all of it alive in a voice that becomes thunder once again. Then, unfortunately, “Per dirti t’amo” is of boundless banality (quite the Ariete, a halfway measure that barely registers). A similar track has been heard many times before in this singer's discography, who never passes up fine vocalizing, paired with the usual distorted vowels “blaring” like a small jazz orchestra from the Po Valley lowlands, here on an ugly adult-oriented pop track that indulges in lyrics like “sai che morirò d’amore” (by now…) and anguished singing as of a woman abandoned to her own memories, left to grow musty in a cellar. A parenthesis, one hopes.

“Amami e basta” is indeed the album's absolute masterpiece, and the most modern track in sound, in basic architecture, in vocal delivery. In every respect. It opens with a couple of piano chords and it already runs right through you. It's the point of no return: whatever happens with the rest of the album, you know deep down you won't be able to forget such contemporary elegance turned into timeless emotional power. A composition that is hardly pop at all, with suspended atmospheres, that sounds as if sung by a fifteen-year-old girl. A ballad from across the Channel that seems like a gift from the early Thom Yorke (don't assume that someone old, propped up/crushed by a team obsessed with mind-blowing sales, bowing and scraping and ruthless cruelty, has no ear or discernment). Simple yet perfect, precious, with a formal structure that's anything but predictable. Something you could fully call “an ultramodern auteur painting”. When the drums kick in (with clangs of electricity giving it more room) and the voice turns grey, it feels like setting off into hyperspace. Only the very brief backing vocals are dreadful, unworthy of supporting the main instrument, which here becomes pure grace, surrendering to time in a lascivious and deeply anguished way (the voice breaking on the first “basta” is a genuine shiver). Kudos to Antonino Luca Tudisca, author of both music and lyrics.

Right after comes the other absolute gem, “Senza farmi male”, penned by Elisa, the only single of note on the release. The hook is pure Mina, it explodes like a perfectly timed bomb or a dream come true… light, it becomes a thousand choirs, right up to clinging to a well-sustained falsetto E from the diaphragm (remember Britti's “Oggi sono io”? Well, we're right in that territory but with a very different dramatic and electronic emphasis of great taste, elusive as fog, yet pulsing). A pure gem.

The same electronics return at the start of “Il cuore si sbaglia”. The delivery, though, is forced from the very beginning, bordering on the grotesque. She doesn't take it seriously in the least, singing of love as if she could be talking about the rising price of cherries, while hurling the worst verdicts at some imaginary man (one hopes). The backing vocals have a vintage feel that is amusingly “perverse”, so very “trendy” in the gay scene. Had it been sung in a drier, more restrained way and presented, say, at Sanremo, it might have had some chance in the rankings, nudging aside Marcella Bella. A track that's neither good nor bad. Not even light, on closer inspection — strange, almost expressionist, if the arrangement didn't stand in total contrast to the marked expressions of a face belonging to memory, one that pops up in her sole Brecht interpretation, a “Surabaya Johnny” that isn't exactly memorable.

Schitarrata da “rock all’italiana” ad aprire. “È così che funziona” e tutto cambia signori, “altro giro, altra giostra!”. Si ha a che fare con uno di quei pezzi che cantato dalla Bertè avrebbe fatto centro pieno, fatto da Mina, boh… Per carità, non una brutta canzone, pur con qualche rima forzatissima del testo, ma al solito salva tutto Quella Voce, che non ha bisogno di portarsi ruggini addosso per risultare verace. Piccolo, ma proprio “piccolo” problema è che il brano sembra “L’importante è finire”, ad esempio, che rock non è, che fa tanto farsa da drama queen. Boh.

“Buttalo via” di Francesco Gabbani, non ripete neanche minimamente il miracolo di “Un sorriso dentro il pianto”, per Ornella Vanoni. Non è male eh, per carità, ma è prevedibile, quanto il fatto che sia stato scelto da primo tra i tre singoli. Si insiste sempre su frequenze medio-acute, magnifiche, pienissime di armonici. Noiosi i contrappunti di elettrica, che portano indietro di almeno trent’anni. Poco più, nulla di meno.

A magnificent gust of strings opens “L'amore vero”, a vintage postcard of a song, with a voice that might have been more convincing a tone higher (or even two). What's the point of presenting yourself as vocally rejuvenated, as if by miracle, only to then sing a track so hopelessly “old”? Back come the usual Baci Perugina-style lines (oops… Sperlari candies, for which the singer is now a spokesperson with both her singing and her spoken voice) along the lines of “l'amore vero non finisce mai”. For fans well into their “-ties”.

Here is an Italy that no longer exists and that, given the current state of things, perhaps never had any real reason to exist, yet it still leaves even those who lived through and endured it with a certain lump in the throat. Banal, hypocritical, but dressed up for the occasion, with a love so excessively cholesterol-laden it wears you out over the course of a single track. Christmas lunch with relatives who hate you, having to expose yourself to judgment (a fear Mina no longer has, and here, firstly, lies the album's enormous merit).

Closing with yet another utterly fake slash of electric guitar on “Non ti lascerò”, however, is simply maddening beyond reason. Fine, a good arrangement, but set against vocals that, I'm sorry to say, are utterly fake, dreadful. The modulation into the upper register is a shameful cliché, and the mocking way a feeling is treated, turned into a joke, is here irritating beyond measure. It's bad vaudeville — truly bad.

This is not an album that sings of love. At times it's a farce devoid of any dignity in its emotional “worth”. There are four tracks worth saving, and all of supreme beauty (“Amami e basta”, “Senza farmi male”, “Non smetto di aspettarti”, “Dispersa”); on their own they'd be worth a nine, but there are ten tracks, not four. Let's pretend to forget about the rest and move on to the mitigating factors:

1) This is the best-sung record by Mina since “Mina in Studio (2001/2021)”, which, by a strange coincidence, was reissued this month on CD, after previous editions released only on video and on audio via USB stick or vinyl. There is, in fact, no qualitative link between that live album (a masterpiece) and this one, which is, as is typical of her, “a collection of songs ranging from Zenith to Nadir”.

2) It is, in any case, the riskiest project since “Maeba”. If you put together the best tracks from this record and that one, you'd get something extraordinary, but that, sadly, isn't the case here.

Nettamente più moderno di qualsiasi album dell’interprete persino dai tempi di “Kyrie” (1980 – un disco da avere o rispolverare), “Gassa d’amante” è un lavoro più bello di “Ti amo come un pazzo” e “Mina Fossati”, pubblicazioni precedenti.

Il voto ha quindi un valore comparativo con le fatiche precedenti e va per approssimazione, affetto, stupore (rimane, intatto e comunque, di quei quattro pezzi almeno due non smetto di ascoltarli mese dopo mese) e la sensazione di non aver perso il proprio tempo ascoltandolo, anzi, di avere acquisito inconsciamente una nuova saggezza che per ora, non so.

Infine… auguri Mina, 85 anni portati in questo modo sono un traguardo pazzesco, senza possibilità di smentita alcuna. Ti si loda, ti si stronca platealmente. Ti si cerca, sempre, come un idolo pagano: la Grande Madre. E con i genitori si è debitori, cattivi oltremodo, ma coscienti del bisogno che donano, che con la loro assenza, porta a invecchiare o a diventare infine, adulti.

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19/06/2025