SLEATER KINNEY - Mole City

Riecco i Almost. Hanno da poco festeggiato i vent’anni di una carriera che deve molto, se non tutto, al fatto di non esser mai stata presa troppo sul serio, dai suoi protagonisti in primis ma anche dal pubblico (esiguo) e dalla critica (indifferente o poco generosa). Da principio band coniugale, da sempre parentesi non irrinunciabile cui tornare di tanto in tanto per il solo gusto di divertirsi, specie per Janet Weiss.

I veterani dell’indie-rock statunitense celebrano oggi la ricorrenza con un doppio album che è come un colpo di cancellino sulla lavagna delle loro più recenti esperienze, un riavvio entusiasta e privo della benché minima ansia da prestazione. Non è un caso che questo sia anche il disco con cui la compagine di Portland torna a essere un esclusivo affare di coppia, data la separazione consensuale dall’abulica Joanna Bolme (che aveva suonato il basso nel precedente “American Gong” e in un paio di tour): uno snellimento sostanziale in formazione, cui corrisponde la maggior fluidità di una scrittura sfrondata di tutto il superfluo. Non occorrono che pochi minuti – i detriti e le distorsioni atroci che incontrano il pentolame di Janet nella filastrocca “You Can Stay But You Gotta Go” – per accertarsi di come “Mole City” abbia voluto riproporre il gruppo nella sua dimensione più approssimativa, quella di un rock all’aceto, da ricreazione, che rende giustizia alla loro indole grezza, disimpegnata e refrattaria alle sovrastrutture. Dove sono le imprecisioni, le svisate vocali, la sporcizia ghiaiosa delle chitarre e il brio etilico delle tastiere a fare la differenza, dove ci si può imbattere nel tipico pezzo melodioso e saltellante à la “Field Studies”, cucinato però secondo la ricetta sghemba, brutale e trasandata di “Hot Shit!”.

A return to the wild for the duo, laid out in trotting and sometimes embryonic vignettes, which becomes emblematic on "Fat Fanny Land" in the lovely fusion of his unhinged (and almost single-note) roxychord with her primitivist drum pounding. Little more than a sketch, about as unsophisticated as you could imagine, and one that leads straight back to their origins, to the scattershot hypotyposes of their first collection ("Early Recordings"). Blissfully tangled, tipsy, rowdy, graceless and full of life: this is Almost in pursuit of a possible second youth, and perhaps that's precisely the only credible way out of the cul-de-sac of gloom, pessimism and grayness they seemed to have gotten stuck in.

The goat ("The Goat") then becomes the symbol of a renewed inner bestiary, where the rhinoceros of "When The Going Gets Dark" had represented a kind of emotional nadir. It's a notable step back from the mighty muscular outbursts or the pop juggling of the past, but it's the fruit of a strongly deliberate expressive choice - the return of their primal insanity, the ground zero of their own music and style - which may seem less than bold and may raise some eyebrows, but deserves respect.

Amid this climate of oddball euphoria, there's also no shortage of more lunar, introverted episodes. "Chumps of Chance" is exemplary in this sense, with Sam in absolute darkness, alongside the reverberated echoes of his keyboard, delivering a melancholy soliloquy that casts an atmospheric shadow of pure unease, without dismantling the foundations of his oddball poetics. Not to mention "R.I.P.", the classic ecstatic, melancholy track (entrusted to Weiss's voice) that the two Americans have never failed to offer up, or the obsessions of "Headshrinker", a looming theatre of the absurd in which Coomes sings like a perfect outsider in his own separate world, with not the slightest intention of coming out of it.

After the boundless disenchantment, a new phase of enchantments opens up for Almost, however fragile and irreducible to the comfort of convention or good form. In the second half the album indulges those intentions and literally goes haywire, curdling like mayonnaise. Bursts of burnt romanticism and drunk-but-proud voice-and-piano passages alternate (and multiply) with tears, ugliness, noisy offal, synthetic gurgles straight out of a 60s sci-fi B-movie, autistic fragments and lysergic scrawls, simulating a logic that irremediably goes to hell.

Resta illuminante il pacco premio che lega un oscuro spoken word a un refrain zuccheroso per il solo piacere di spiazzare (“Ice Cube in the Sun”), così come le evocazioni seventies e la brochure psichedelica della canzone che chiude i giochi (“New Western Way”) prima delle brume nerissime del finale, sposando i Who grotteschi alle chitarre dei Pink Floyd e aprendo il cielo a un ultimo volo di liberatoria follia. Pezzi come questi, nel passato della band, tendevano a mostrare talvolta appena un velo di maniera decadente. In “Mole City” la vena crepuscolare non è invece mediata da alcun artificio, né mossa da disegni ruffiani. E’ semplicemente la fotografia, fedelissima, dell’irriducibile purezza dei Almost di oggi. 

Ride the wave of great music

Add OndaRock to your favorite sources on Google Discover. Don't miss our reviews, milestones and latest news straight in your feed.

Follow on Google

23/10/2013